Архив

Колючие ветры, дождей поволока -
Курорт в состоянии спячки глубокой.
На пляже лишь чаек безмолвный кордон,
Да старый маяк, что в себя погружён.

И лунное море, устав от прилива,
Подошвы нам лижет волной сиротливой,
И ты говоришь мне: душой не криви,
Тоскливый ноябрь - не пора для любви.

Но вечных желаний огонь безрассудный
Теплится в груди, уповая на чудо.
Хоть поздняя осень свела нас с тобой,
Но всё же на море не штиль, а прибой.

Фортуна по-своему нам улыбнулась,
И чувство тревожное в сердце проснулось.
Но ты говоришь мне: душой не криви,

Роман на курорте порою дождливой -
К чему обольщаться монетой фальшивой?
Луч солнца растает в закатном дыму,
Любовь без любви не нужна никому.

Нам встреча подарена щедрой судьбою,
Прохладную осень разделим с тобою?
Но ты говоришь мне: душой не криви,
Тоскливый ноябрь - не пора для любви.

А где-то в тумане, густом и печальном,
Скрывается мир, что зовётся реальным.
И город настойчиво шлёт позывной,
И рушатся чары над тёмной водой.

И лунное море, устав от прилива,
Подошвы нам лижет волной сиротливой,
И ты говоришь мне: душой не криви,
Тоскливый ноябрь - не пора для любви.